Quem é que sabe quem teus olhos matam mais…

O amor ao lado ou o estranho distante?
Quantas milhas devorastes num piscar de olhos?
Qual das ruas está deserta pra ti? Assim tão tarde da noite.

Eu tenho um peito deserto só pra ti, todas as tardes e noites.
Para tua versão risonha de “seven nation army”, para teus relatos de congressos e embriaguez, seus pormenores em altas dosagens, em copos de olhos azuis, janelas de lábios vermelhos e cortinas de pele rosada.

Tens influência aqui, tens a capacidade de animar objetos enquanto eu pinto, aquecendo cores frias com luzes do sul, “minuando” ares prósperos em minhas alegorias.

Não consigo fazer poesia pra ti, os versos me fogem nas fotos do seu cabelo vermelho, com a franja cortada na raça.

Me enraivece todas essas portas abertas para lugar nenhum, todos esses caminhos que não me fazem chegar até você só me servem como cansaço.

Qualquer coisa que tu me diz é um feito, qualquer coisa que tu me mostra é uma verdade, qualquer coisa que tu usa para vestir é uma beleza.

Comece com suas pernas estiradas ao alto, tocando a clarabóia de estrelas, se apoiando pelos calcanhares, na escuridão lunar.

Que o dia então termine num canto esfumaçado de Saturno, que voltou para me laçar em seu anel de esperança.
Que comece então a ecoar, pelas escadas giratórias de néon que foram erguidas pelo lado de fora da casa, que não alcançam nada de concreto, nada de concreto que faça os dedos dos pés formigarem.
São apenas os efeitos dessa atmosfera cristalina, absorvida pelo pulmão e liberada através de cantos sonâmbulos.
Consciência alguma me faz amar, tudo que eu sinto vem dessa coisa de “não estar”.
É não ouvir o seu nome falado por bocas atrozes, é não rastejar sobre corpos castrados, é não cair nos lábios frios da multidão de pedintes, com seus cartazes de aluguel de sentimentos e ordens amorosas de despejo.

Por isso então que eu mordo o pão abstrato dos planetas distantes,
lugares habitados por crianças imaginárias, com suas pipas de orvalho a flutuar pelos dentes gasosos de um horizonte feliz.

Bom é sentir o sol e não se deixar queimar, deixar arder por dentro, por onde passa o sangue, bom é ter o sangue quente e arenoso ouriçando os poros da pele, bom é não saber onde se vai parar.

Voltar quando todos já foram pra cama, levar o melhor de um dia para a cama, deixar o travesseiro se alegrar com o que a cabeça tem pra contar.

Pese por cima, levante do alto de um belo céu de batom solar, deixe rebater o vento que vem das asas dos pássaros, imigrantes de um inverno mais ao norte, em busca de sol para os filhotes.

Fale baixo e todos irão ouvir, fale de dentro de uma concha desabitada, fale do pé sem freio e deixe os ouvidos cantarolar.

Pese por cima, adormeça no colo da mais bela mulher, deixe que as mãos sigam sozinhas, deixe que elas descubram o que segurar que assim nada lhe escapará.

Eu gosto dela porque ela foi a primeira que se despiu da hipocrisia quando me disse que era melhor matar do que morrer.
Faz sentido principalmente depois que eu vejo no rosto dela brotar um entusiasmado sorriso causado pelo estrago de uma bala
de revolver, as mãos empunhando a morte e o seu corpo suado sendo bombardeado por minhas carícias despretensiosas.
É como se o próprio Deus estivesse abençoando todas as maldades deixada por nós, nas almas que fizemos nascer, nas estradas
que fizemos queimar.

Me lembro de quando ela me disse que não era o ato de respirar que nos fazia ter a noção de que estávamos vivos e sim
quando nos faltava o ar.

Mesmo que agora eu dirija sozinho, mesmo que eu não tenha mais aquela carinha de anjo se maquiando pelo espelho retrovisor do carro.
Mesmo que só haja um corpo carbonizado nos restos do automóvel capotado no acostamento. É sempre por ela
que o meu motor irá ranger na busca oi por outros horizontes malditos.

(eu ensinei ela a matar e ela me ensinou a não deixar pistas)

Você se perdeu no feltro, perdeu de tudo um pouco por causa de suas bonecas crescidas.
Sua cabeça se debruçou em uma bandeja de barro, recheada pelo seu próprio coração que já não precisava mais do peito para falar.

Peça para ela um carinho, peça para ela um próximo encontro, peça para ela um copo d’água para aliviar o vinagre.
Escolha entre a cruz e o cálice, pense em qual deles você irá descansar. De qualquer forma, sangue ou vinho acabam
virando uma mancha no vestido de festa.

De agora em diante, só permita que a dor lhe beije os pés, deixe que o calor de suas agulhas lhe afague a alma pelas entranhas,
divida seu nicho com ela, porque ela nunca lhe faltará, nunca deixará suas telas em branco, nunca deixará seus poemas
morrerem embaixo da cama.

Sempre existiu uma incomoda vontade de mudar as coisas, mas essa era sempre efêmera, bastava ele trocar a roupa da cama que a vontade era colocada na máquina de lavar junto com o lençol sujo.
Se procurar nos outros era o seu maior problema, não deveria agir assim pois estar sozinho era uma condição, não era a causa de escolhas ou de precipitações, seu legado deveria ser transmitido pela dor de estar, de ser.
Se deixava levar por belos pares de seios, queimava sua gasolina evaporando as roupas das meninas que encontrava pela noite, tudo isso transportado de um pedaço de pano esticado em traves de madeira.
Grande bobagem, grande bobagem era deixar que a porra secasse na roupa de cama e achar que isso fosse lhe trazer algo eterno, um ideal romântico acoplado ao que fervia por baixo, que arrebatava o coração com um bombardeio de idéias falsas sobre algo chamado de “amor”.

Eu poderia dizer que essa é mais uma pretensiosa revolta,  um jovem que se matou, mesmo depois de já estar morto. Quantas vezes repetiu o ato de enfiar o peito na frente do mundo como se fosse um alvo fácil de ser abatido.

Mas eram impressões provocadas pelo medo de não ter pra quem mostrar os demônios do seu coração, os mesmos que provocavam nele o ato de se masturbar diante de uma tela em branco.
Seu carma era o contraponto dos pontos costurados em sua boca, visões e aparições de manchas santificadas, disfarçados de assombrações.

Não poderia fazer nada para se libertar, a não ser que deixasse de levar aos outros suas impulsividades figurativas, que transbordavam de suas abstrações eróticas, tão passageiras quanto suas próprias ereções.

Melhor é se manter com os punhos cerrados e o sorriso mastigado pela sensação mórbida de liberdade, algo que lhe trazia perturbação criativa e uma agressividade que se manifestava através de pequenos calafrios na espinha.

Mesmo estando assim, ele poderia muito bem olhar para uma garota e reconhecer nela a possibilidade de se comprometer com algo bem maior do que aquela baboseira dogmática da qual estava sendo libertado.
Era como deixar de gozar no espelho e passar a gozar em uma janela aberta.

Não pretendia se reconhecer em ninguém, apenas se estranhar.